Quem tem o mel dá o mel, quem tem o fel dá o fel e quem nada tem nada dá!

Alceu Valença

Bom dia.

Acordo.

Ouço palavras doces, espontâneas e sinceras

cantadas pela voz filial

desafinada e amorosa

em uma declaração musical.

Um bom dia, uma poesia.

Ô silêncio que não quer calar...

...

Escrever poesia...

Um pequeno esboço de meu dilema atual, descrito por uma mulher que, como eu, tentou ser muitas em uma só:


"Escrever poesia não se parece com nenhum outro trabalho; não pode ser bem-feito se só pudermos lhe dedicar o tempo de um intervalo nas tarefas domésticas - pelo menos no meu caso. O estado de espírito eficiente, que risca os artigos da lista à medida que se desincumbe das compras, das lavagens, da limpeza, das costuras e das outras tarefas do dia, destrói totalmente a melancolia levemente entediada que estimula minha imaginação."


Anne  Stevenson

Lua cheia

Maré mansa

Noite em claro, uma criança.

Motivo

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.


Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.


Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.


Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.


Cecília Meireles

Remediar com precisão!

-Você sabe como é que a gente remedeia com precisão?
-Quando você está com precisão de comprar uma coisa para comer ou vestir, e não tem condições, aí puxa a calma, passa dois ou três dias precisando daquilo. Lá pelo terceiro dia você amanhece vivo e vai arranjar as coisas. Você não morreu, você remediou com precisão!

D. Izabel Mendes da Cunha, mestre bonequeira do Vale do Jequitinhonha.
In Revista O Globo,  8/11/09

Yo no creo en brujas, pero que las hay, las hay...

Espelho D'água

Num espelho ondulante
refletindo craquelê de nuvens
um pescador.

Com água pelas canelas

mistura-se às garças

que o rodeiam.

O pôr do sol,

que se aproxima,

o céu aquarela.

Dourando

o vôo livre

da gaivota bailarina.

Maestro!

Mimica que baila

discursa sem palavras

ao som da música que rege.

Há orquestra!

Altas notas afinadas

falam ao ouvido absoluto.

Tocando emoções,

conserta almas.

A João Carlos Martins, por sua inspiradora e determinada missão de difundir a música clássica brasileira e, principalmente, por sua obstinada dedicação, contra todas as dificuldades.

Há caso

Fruto da sorte ou cria do acaso,

jogo do amor?

Tesão!

Aposta todas as fichas¿

Eu não!

Quem dá as cartas agora?

Há hora?

Brinca com a sorte,

 roleta russa de probabilidades,

viciada!

Sinuca de bico,

tacada de mestre,

sai pela culatra.

Xeque-mate!

Uma mão boa e jogo está ganho.

Uma mão boba.

Sorte?

Quando os dois chegam juntos!

In sone

Noite escura, ouço calada.

Silêncio falado.

Sono.

Madrugada. O silêncio soa.

Solidão ecoa.

Insônia.

Alvorada. Solidão silencia.

Raiar do dia.

Sonho.

Passarada. O sol raiando.

Céu clareando...

Cantoria!

Anatômico

O sistema

fica nervoso,

simpático.

A pupila,

menina dos olhos,

enxerga...

O coração

não segura emoção,

dispara!

Sangue azul

valva semilunar

ejeta!

Adrenalina

a luz da arteria

dilata!

Hiperventilação

gradientes de pressão

alteram...

A temperatura,

suando frio,

ajusta.

Tudo em fim,

um só fim,

equilibrio.

O encontro,

sinapse nervosa,

espera...

Sem defesas

corpos estranhos

devora...

Vê estrelas

céu da boca

saliva...

Dois ouvidos

para entender

uma lingua...

Nos tecidos

fluem

endorfinas...

A musculatura

perde a compostura

relaxa...

Os hormônios,

enxurrada,

mistério...

De alegria

lágrimas,

milagres...

Calafrio,

arrepio,

suspiro...

Fenda nas nuvens

o sol espia o fim do dia

olho de gueixa.

Noite escura

a voz do silêncio

ouço calada.

Fuga...

O reencontro foi quase acaso. Teria sido, não fosse anunciado. À luz suave do crepúsculo que se aproximava tingindo de tons rubros céu, sal e areia, o ar tornou-se denso, quase palpável, pois nele se espalhava o incômodo sentido por ela. Preferiu não demonstrar. Agia naturalmente, como quem nada sente, pois nada pode esperar.

A noite caiu. Apressadamente ele se despediu como se subitamente houvesse lembrado de um compromisso inadiável. Visivelmente atrapalhado foi embora deixando os presentes atordoados por surpresa e incompreensão. As amigas se dividiam entre a revolta e o desprezo. Somente ela permaneceu tranquila em sua certeza, esperando calmamente o retorno que sabia certo, sem saber se sonho.

Mais tarde do que cedo, embora antes do que nunca, sem pressa, sem compromissos, apareceu. Transbordava sorrisos charmosos por sua boca antes tão desejada. Agia naturalmente, como ela, como se nada esperassem um do outro. Quase conseguiram acreditar em sua farça. Até que a noite se fez criança. Sem testemunhas, como se planejassem um crime, finalmente se entregaram um ao outro, ao que sentiram, liberando desejos reprimidos desde o início, sem liberá-los realmente. O amor se fez gostoso e estranho, como tudo entre eles, enfim.

Como se nada nunca houvesse sido ele foge, fingindo passar despercebido. Pensas que foge dela? Foge da dúvida. Esta que constantemente o persegue, o assalta a noite, roubando seu sono, levando seu sossego. Por isso prefere permanecer parado, na encruzilhada, sem sair do lugar. Esse lugar confortável ao qual se adaptou pelo comodismo inerte dos que não tem coragem de galgar novos cumes. Anda em círculos. Não há escolha sem perdas. Não há começo sem fim.

Afinal, do que foges? Por que voltou? Talvez porque ela lhe lembre certa cor da vida que já não enxerga com seus olhos embaçados pelas lágrimas que não se permite derramar.

Verde esperança

Era só uma menina,
que da vida não sabia,
inocente e pequenina
política não conhecia.

Passatempos poucos tinha,

mas tudo era brincadeira

desenhava até no verso

do santinho do Gabeira.

Isso foi há muito tempo

a campanha era a primeira

promovida por meu pai

feita à sua maneira.

Um santinho diferente

não trazia seu retrato

frases bem inteligentes

representavam-no de fato.

Pois o tempo foi passando

a menina foi crescendo

aos pouquinhos foi mudando

e as malícias conhecendo.

Se desencantou do mundo

de tanto só ver sujeira

o desgosto foi profundo

mas sacudiu a poeira.

Fim da última campanha

que não foi a derradeira

numa multidão tamanha

encontrou com o Gabeira.

Veja só como cresceu

disse o nobre candidato

e a gente envelheceu

completou todo gaiato!

Parecia garantida

a tão esperada vitória.

Seria uma nova vida?

Mudaria nossa história!

Numa única jogada

a esperança foi embora...

Gente que não vale nada

tirou dele a sua hora?

Só que a esperança é verde,

mesma cor do seu partido,

mesma quando a gente a perde

sempre acaba ressurgindo.

Esperança nunca morre

vamos dar volta por cima,

quem tem coragem não corre,

hoje eu torço por Marina.

Uma humilde seringueira

que veio lá da floresta

defende o verde bandeira

dessa gente que não presta.

Sei que as chances são pequenas

de comemorar vitória

isso não será problema

pois na luta está a Glória!

O poder do bem não falha

a guerra nunca é perdida

mesmo perdida a batalha

ficaremos na torcida!

A menina, já mulher,

decidida, firme e forte,

está pro que der e vier

cara Marina, boa sorte!

Nesse sistema falido,

que chamam democracia,

já mais morto do que vivo

eu fico com a utopia!

E um viva a Anarquia!!!

Migalhas

Não me alimentarei de migalhas

como um pássaro faminto

que busca seu pão.

Não cantarei na janela

palavras suaves

de amor ou perdão.

Não derramarei lágrimas

por demais preciosas

para perdê-las em vão.

Não perderei nenhum segundo

tentando entender

o que não possui explicação.

Apenas seguirei meu caminho...

Mantenho o passo firme do guerreiro

que conhece a batalha que o espera.

E o sorriso sereno da criança

que ignora os perigos que a espreitam.

Te encontro na próxima esquina.

Semente.

O amor quase, ou impossível,
é terra fértil.
Onde semeio palavras
e colho poesia.

                                         Sinto uma fome insaciável...

                                         Por isso o alimento,

                                         ainda que me devore.

Urubus.

Os urubus, negros como a noite,

planam contrastando ao céu azul da tarde,

numa coreografia espiralada que muito me lembra

o magnífico balé de suas primas gaivotas...

...

No entanto não dançam, como elas,

para saudar o espetáculo do sol próximo ao horizonte

despedindo-se nos últimos momentos de cada dia

ou realizando o milagre da ressureição na manhã seguinte.

...

Desconstruindo a banalidade previsível da lógica,

eles agradecem à vida

realizando uma homenagem quase mística

ao corpo putrefato que lhes servirá de alimento.

Meditação...

Ohm...

Oooohhhhhhhhhhhhhhmmmmmmmmmmmmmmm...

Off!

by Kaiuá Aymara, 6 anos

Insensatez

Sofro da insensatez romântica dos poetas,

cuja vida só faz sentido

quando escrita torta por linhas incertas.